Desierto

Caminando por el desierto, algunos espejismos son más reales que otros. Existen algunos de los cuales incluso se puede beber un poco de agua. Sin embargo, tras algún tiempo puede uno darse cuenta de que sólo se trata de otros viajeros en busca de su oasis.

El amor

Tras algunas cosas que han sucedido, ha vuelto a mí cierta actividad reflexiva, de esas inútiles excepto para mí. Y me ha dado por pensar nuevamente en la increíble cantidad de ocasiones que se ha pretendido definir qué es el amor. Y como la modestia semántica no se me da, he decidido que tengo ya mi propia definición. Es crucial comenzar diciendo que lo más seguro es que esta definición ya la haya dado alguien más en algún momento de la historia, por lo que debo aclarar que si incurro en algún tipo de plagio conceptual o ideológico, no es mi intención. Y si (siendo hoy 11 de Junio de 2012 1:15 a.m. CST) se comprueba que alguien lo ha dicho antes, reconozco la implicación de la autoría de un tercero. Sin embargo, con genuino desconocimiento de tal hecho, me referiré en este escrito a la definición como "mi definición". Es interesante que mi definición es un poco amplia, no define al amor exactamente como un sentimiento. Recuerdo que en Matrix en algún punto de la trilogía, se dice que "amor" es una palabra, la cual tiene ciertas conexiones (en verdad no recuerdo exactamente cómo se describe ahí, ya haré alguna puntualización al respecto); sin embargo, de una u otra forma, al decir que es una palabra que implica algunas cosas, algunas relaciones -con otras palabras por ejemplo- se está hablando de un concepto. Así que aquí va, mi definición de amor es la siguiente: El amor es aquello (concepto, emoción, sentimiento, idea, acción o conjunto de acciones, programa de cómputo, etc.) cuyo propósito es prevenir la destrucción (o cuyas consecuencias previenen la destrucción). Hoy noté algo. Dentro de lo agradable, humano, humilde, trabajador, inteligente, creativo, solidario (etc), que soy o he sido durante la mayor parte de mi vida, no tengo amor. Por lo tanto el otro concepto, el que se llama "Juan Ignacio Cruz Calva" está siendo destruido.

tiny pixels blur it all

Lluvia olor a café, cansancio sabor a culpa, perfección color piel, piel color porcelana, y color rojo y color quemadura... Llueve en Monterrey, yo sólo veo llover, pero no huele a lluvia, huele a café, a conformismo conveniente, a realidad alterna, a desafío de la naturaleza, a tranquilidad planeada, planeada y ejecutada. Y mientras ejecuto mi plan, me pregunto si a mi derecha, manga corta, beige, a rayas, el joven que describe algo a su acompañante, manga corta, verde, castaño claro, lacio, mezclilla, agradable rostro y delgada figura, tiene idea de que ella está a punto de olvidar que existe un mundo aparte de ellos y entregársele. Todo en ella está volcado hacia él, de sus ojos se desprenden olas de energía, las cuales al no encontrar una costa para su erosionante arribo, se convierten en incesantes y retardados paseos de las yemas de sus dedos a lo largo de su cabello; a la izquierda, a la derecha, siempre de arriba a abajo... Falta sólo un puente, el de su atención, pero a él, aquello que pasa por su mente parece interesarle mucho más que la tormenta que se suscita a cinco centímetros de ésta. Hay mucho más que escribir, mucho más que observar, mucho más que contar, pero es tiempo de leer. Creo que una buena proporción para escribir decentemente, es tal vez leer unas 77 páginas por cada una que se escribe.

beirut

"...debo reconocer que los aromas, los colores, el mismo aire, todo era distinto. Cuando se vive algo que realmente se ha deseado con antelación, normalmente hay un sentimiento de irrealidad al consumarlo... Cuando reapareció tras dejar el vestido que había ocupado durante el viaje y habiéndose ya colocado el traje de baño de dos piezas, con un pareo al mismo tono turquesa del océano que atestiguaba la escena de nuestro encuentro, sentí que perdía el aliento..."